Doidas e Santas
Martha Medeiros
'Estou no começo do meu desespero e só vejo dois caminhos: ou viro doida ou santa.'
São versos de Adélia Prado, retirados do poema 'A serenata'.
Ele narra a inquietude de uma mulher que imagina que mais cedo ou mais
tarde um homem virá arrebatá-la, logo ela que está envelhecendo e está tomada pela
indecisão - não sabe como receber um novo amor não dispondo mais de juventude.
E encerra: 'De que modo vou abrir a janela, se não for doida? Como a
fecharei, se não for santa?'
Adélia é uma poeta danada de boa. E perspicaz. Como pode uma mulher buscar
uma definição exata para si mesma estando em plena meia-idade, depois de já ter
trilhado uma longa estrada, onde encontrou alegrias e desilusões, e tendo ainda mais
estrada pela frente? Se ela tiver coragem de passar por mais alegrias e desilusões -
e a gente sabe como as desilusões devastam, terá que ser meio doida. Se preferir se abster
de emoções fortes e apaziguar seu coração, então a santidade é a opção.
Eu nem preciso dizer o que penso sobre isso, preciso?
Mas vamos lá. Pra começo de conversa, não acredito que haja uma única mulher
no mundo que seja santa. Os marmanjos devem estar de cabelo em pé: como assim,
e a minha mãe??? Nem ela caríssimos, nem ela. Existe mulher cansada, que é outra
coisa. Ela deu tanto azar em suas relações que desanimou. Ela ficou tão sem dinheiro
de uns tempos pra cá que deixou de ter vaidade. Ela perdeu tanto a fé em dias melhores
que passou a se contentar com dias medíocres. Guardou sua loucura em alguma gaveta
e nem lembra mais.
Toda mulher é doida. Impossível não ser. A gente nasce com um dispositivo interno
que nos informa desde cedo que, sem amor, a vida não vale a pena ser vivida, e
dá-lhe usar nosso poder de sedução para encontrar the big one, aquele que será
inteligente, másculo, se importará com nossos sentimentos e não nos deixará na
mão jamais. Uma tarefa que dá para ocupar uma vida, não é mesmo? Mas, além disso,
temos que ser independentes, bonitas, ter filhos e fingir de vez em quando que somos
santas, ajuizadas, responsáveis, e que nunca, mas nunca, pensaremos em jogar tudo pro
alto e embarcar num navio pirata comandado pelo Johnny Depp, ou então virar louca e cafetina, ou sei lá, diga aí uma fantasia secreta, sua imaginação deve ser melhor que a minha.
Eu só conheço mulher louca. Pense em qualquer uma que você conhece e me diga se ela não tem ao menos três dessas qualificações: exagerada, dramática, verborrágica, maníaca, fantasiosa, apaixonada, delirante.
Pois então. Também é louca. E fascina a todos. Todas as mulheres estão dispostas a abrir a janela, não importa a idade que tenham. Nossa insanidade tem nome: chama-se Vontade de Viver até a última gota. Só as cansadas é que se recusam a levantar da cadeira para ver quem está chamando lá fora. E santa, fica combinado, não existe. Uma mulher que só reze, que tenha desistido dos prazeres da inquietude, que não deseje mais nada? Você vai concordar comigo: só se for louca de pedra...
Depois dessa, só conhecendo a poesia de Adélia Prado, é maravilhosa.
A SERENATA
Uma noite de lua pálida e gerânios
ele viria com boca e mãos incríveis
tocar flauta no jardim.
Estou no começo do meu desespero
e só vejo dois caminhos:
ou viro doida ou santa.
Eu que rejeito e exprobro
o que não for natural como sangue e veias
descubro que estou chorando todo dia,
os cabelos entristecidos,
a pele assaltada de indecisão.
Quando ele vier, porque é certo que vem,
de que modo vou chegar ao balcão sem juventude?
A lua, os gerânios e ele serão os mesmos
- só a mulher entre as coisas envelhece.
De que modo vou abrir a janela, se não for doida?
Como a fecharei, se não for santa?
Adélia Prado
